Tendresse

Quizá, 

pensándolo bien,

 hubiera sido mejor vivir el misterio; el “qué hubiera pasado”, 

las divagaciones melancólicas al volver a escuchar esa canción, 

o las ensoñaciones idílicas al recrear los matices de todas tus formas.

El suponer, 

del  maravilloso o desdichado futuro, siendo nosotros.

El rumor de lo oculto, 

y la lenta e inocente cadencia de ir desvelándote poco a poco, 

como la manufactura de un gran lienzo.

Sin cabida para la sensatez, 

cuando decides dar tregua al cerebro para dar alas al corazón; 

cuando acallas tu juicio  para dejarte elevar por la pasión, 

y te ves perdido y encontrado al mismo tiempo.

Al margen del mundo, 

que inmutable gira violentamente, 

nosotros decidimos dormir sobre un campo de amapolas. 

El sol sobre la piel, 

y nosotros en un sueño secreto que pudiera ser alcanzable.

Y ese “pudiera ser” alimenta la ilusión de un estilo de amor mutuo, 

por otra parte, inexistente.

Nosotros, sin ser nosotros, 

siendo el uno del otro en un vals individual, 

donde observamos si, invisibles, nos pisamos adrede o sin querer.

Tú, tan tuyo de ti como de mí, tan volátil y aparentemente libre.

 Fuimos un posible y vamos camino de la utopía.

Tras las palabras que no deberían decirse, 

y por encima de la disonancia de latidos; 

entre tu saber desubicado, y mi incansable búsqueda de algo que no se si ni siquiera existe.

En pos de eso que se nos escapa a raudales entre los dedos.

Vivir esperando vivir. 

Sin entender, 

que cerrar los ojos siempre es tiempo que la muerte deja caer; 

en una deuda eterna por los momentos que carecen de mesura.

Y por ser esa desmesura, eres quimera, como las hadas y la magia, con un “y si fuera real” aferrado a cada gran truco, a cada instante en el que decides emerger como tú mismo, y ser un nosotros instantáneo.

Y, al final, 

pareces lluvia, 

calando hasta los huesos, 

para secar después,

y desaparecer.

Hasta que las nubes se vuelvan a ennegrecer.

Pero entonces, ya serán otras tormentas.